A la mémoire de Clifford Brown

A la mémoire de Clifford Brown

Pas la couleur du bleu, mais la couleur du froid ;
couleur de l’atlantique, et tu n’as plus d’yeux, toi.
Dans ce costume neuf, mi-février qui passe,
tu gis là, serré contre le sol, dos de glace.

Pas la glace ordinaire, démonstration en mer,
preuve que la chaleur est ici étrangère.
Tu es sur la mer. Seul. Glace ne va pas fondre.
De concert, le mercure, et la trompette, sombrent.

Pas un air obscur. Plutôt, joué en do dièse,
doigts congelés sans gants, la chute qui s’apaise
au zénith. Qui, lancée vers des hauteurs de glace,
sonde sans rétine directement l’espace.

Pas l’espace. Non,  rien : un  néant sans couleur,
altos perdus fondus en larmes. Un projecteur
glisse en coulisse et mime, transporté  par l’air,
la banquise passant fixant l’étoile polaire.


1993